Das Tal der Blumen

Besprechung vom 21.03.2024

Doch, die zornige Autorin meint es genau so

Wenn das Umblättern schmerzt: Der dichte Suizid-Roman der Grönländerin Niviaq Korneliussen provoziert auch auf Deutsch.

Selbstmordgeschichten sind heikel. Schon immer gewesen, lautet der gängige Zusatz. Aber es hat einen Grund, dass Zeitungen selten von Suiziden berichten und dass sie oft einen Hinweis auf Hilfsangebote unter diesen seltenen Artikeln verwenden. Das Risiko eines "Werther-Effekts" ist groß. Nur unter bestimmten Bedingungen greift der gegenteilige "Papageno-Effekt". In solchen Geschichten überlebt der Lebensmüde dank Hilfe von außen, wie es zum Beispiel bei den Freunden in der heftig umstrittenen Fernsehserie "Tote Mädchen lügen nicht" (aber eben nicht bei der Hauptfigur in Staffel eins, die den Wirbel auslöste) der Fall gewesen ist.

Die Erzählerin in Niviaq Korneliussens Roman "Das Tal der Blumen", dem ersten grönländischen Buch, das den Literaturpreis des nordischen Rates zugesprochen bekam, überlebt ihre Depression nicht. Ihr letzter Absatz beginnt mit den Worten "Ich will nicht mehr", und wenn man sich fragt, ob es Hilfe gegeben hätte, lautet die Antwort: Ja, auch das wird erwähnt. "Du brauchst Hilfe. Professionelle Hilfe", hatte man der jungen Frau noch gerade gesagt. Aber das System erreichte sie nicht. Das ist die politische Botschaft des Buches.

Die Lebenswelt der Ich-Erzählerin lässt sich auf den ersten Blick nicht mit Europa vergleichen. Maximale Abgeschiedenheit, Ödnis und Eis. Polarnacht und Mitternachtssonne, Helikopterflüge über Riesendistanzen. Aber Grönland kann überall sein. Diese Geschichte einer jungen Erwachsenen, die aus guten Verhältnissen kommt und sich kurz vor dem Umzug in eine ferne Universitätsstadt verliebt, könnte auch in Deutschland spielen. Die Einsamkeit, die die junge Frau empfindet, gibt es auch hier, die Unsicherheit auf der Suche nach einer eigenen Identität, die Unzufriedenheit mit dem eigenen Körper, das Gefühl des Andersseins, des so erlebten oder tatsächlich so praktizierten Ausgegrenzt-Seins.

Der Unterschied besteht in der Regelmäßigkeit, mit der Grönländer vom unzeitigen Tod eines Bekannten erfahren. Die kleine Nation hat die höchste Suizidquote der Welt, und das führt im Roman dazu, dass der Erzählfluss immer wieder von frei stehenden Zeilen gebrochen wird. Sie sind rückläufig durchnummeriert, erwähnen einen Namenlosen nach dem anderen ("Frau, 38 Jahre. Erhängen", "Mann, 19 Jahre. Schusswaffe"), wechseln ihre Form nach einer Weile zum Du ("Deine Großmutter fand Dich") und schließlich zum Ich: "Ich bin bereit." Ein Countdown. Wenn man das als Leser begreift, setzt das Herz ganz kurz aus.

Die Geschichte zwischen den Nummern handelt von einer lesbischen Liebe in Nuuk und der Fernbeziehung, die für die Erzählerin nach ihrem Studienbeginn in Dänemark zur alles lähmenden Herausforderung wird. Sie leidet unter der Distanz von ihrer Freundin Maliina, erlebt Rassismus und versteht die kulturellen Alltagscodes nicht. Das Handy, dessen Bedeutung die Autorin durch detaillierte Beschreibungen von Fingerbewegungen und Suchanfragen hervorhebt, ist der einzige Trost, macht die Lage unserer Antiheldin aber nicht unbedingt besser.

Immer stärker drängt sich das Thema Selbstmord in ihre Gedanken. Handelt es sich anfangs nur um beiläufige Erwähnungen und Erinnerungen daran, wie sie als Zehnjährige aus dem Fenster sprang, "um zu wissen, wie sich freier Fall anfühlt", oder nach dem Tod ihrer Großmutter panisch die Selbstmord-Hotline anrief, dreht sich die Story später enger um den Suizid einer Cousine von Maliina. Eine fatale Entwicklung setzt ein.

Die Erzählerin nimmt das Ereignis zum Anlass, Hals über Kopf zu ihrer Freundin zu reisen, die zu diesem Zeitpunkt bei ihrer Familie in Ostgrönland weilt. Sie sucht nach Gründen für den Suizid der Toten und besucht einen Arzt, der emotionslos erklärt, dass man der Cousine natürlich Hilfe angeboten hätte - aber die Wartezeiten seien halt lang. Sie beschreibt die gesellschaftlichen Reaktionen bis in die Kommentare auf Facebook und gewöhnt sich auf einem Friedhof voller Plastikblumen an den Gedanken, dass diese Todesform auf Grönland womöglich normal ist. Dann muss sie nach Aarhus zurück.

Gar keine Frage: ein starker Roman, geschrieben mit flotter Feder und in einer derben Sprache, die auch in der Übersetzung von Franziska Hüther jugendlich klingt. Und ja, Korneliussen erzählt auch von Liebe und Freundschaft und davon, "wie es sich anfühlt, Teil einer postkolonialen Gesellschaft zu sein". Das sind die Worte der Preisjury, die der deutsche Verlag auf den Buchdeckel gedruckt hat. Das Werk strahle "viel Wärme, Zärtlichkeit und eine große Sehnsucht nach Leben aus".

Aber was stellt so ein Buch mit sensiblen Lesern an, die psychisch labil sind oder bereits mit Suizidgedanken kämpfen? Spätestens als die Erzählerin ihr Testament schreibt und über verschiedene Wege zur Umsetzung nachdenkt, möchte man als Leser nur noch schreien, weil jedes Umblättern schmerzt.

Am Ende versucht man sich mit dem Gedanken zu trösten, dass die Erzählerin doch irgendwie überlebt haben könnte. Besteht die Möglichkeit, dass man den kunstfertigen Schluss nicht richtig verstand? Also noch einmal nach vorn zum Prolog, der von einem Raben und Todesgedanken auf einem Friedhof erzählte. Dann wieder zum Schluss, der auf die Szene Bezug nimmt. Aber nein. Die junge Autorin, die vor einigen Jahren Demonstrationen gegen das Schulterzucken der grönländischen Gesellschaft beim Thema Suizid organisierte, will es genau so. Um mit diesem Wutschrei von Buch etwas zu ändern. Die Nummer für den Hilfehinweis, der sich auf der letzten Seite des Romans gut gemacht hätte, lautet 0800-1110111. MATTHIAS HANNEMANN

Niviaq Korneliussen: "Das Tal der Blumen". Roman.

Aus dem Dänischen von Franziska Hüther. Btb, München 2023. 288 S., geb.