Winston Decker erstarrte, als er die Revolvermündung spürte, die sich hart und todbringend in seine linke Niere bohrte. "Keinen Laut, Winston", knurrte jemand hinter ihm, und Decker wusste sofort, wen er hinter sich hatte. "Gehen wir doch ein bisschen ins Grüne, wo wir uns in Ruhe unterhalten können." Unsanft wurde er in eine Gasse gestoßen, die nach wenigen Schritten vor einer Treppe endete. "Weiter", befahl der Revolvermann, und Decker gehorchte. Die Stufen führten in ein Waldstück, dunkel und abgelegen, das auf der anderen Seite vom Bahndamm begrenzt wurde, wie Decker zu wissen glaubte. Ein guter Platz für einen Mord. "Hören Sie", sagte er und ärgerte sich darüber, wie jämmerlich seine Worte klangen. "Ich konnte nichts tun. Sie werden mich jetzt nicht etwa umlegen, oder?"
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