Die Alten nannten es das Auge der Magie - dieses seltsame Stück Rubinglas. Und wenn Sie zu lange hineingeschaut haben, haben Sie. . . .
Ich habe viele Wochen lang gezögert, diese Worte aufzunehmen. Jetzt bin ich gezwungen, es zu tun. Warum bin ich gezwungen, der Welt eine Geschichte mitzuteilen, die mir gehört und nur mir? Warum muss ich gegen meinen Willen etwas an Sie weitergeben, das ich lieber für mich behalte?
Wenn Sie Ron Crawford hießen und am zwanzigsten Juni ein altes Antiquitätengeschäft betraten, um drei Monate später wieder herauszukommen, würden Ihre Freunde dann Fragen stellen? Wenn Sie körperlich und geistig gesund wären und mit blutigen Peitschenspuren an Rücken und Hüfte wieder herauskämen, würden die Leute eine Erklärung verlangen? Ich denke schon.
