Ich bin

Selten hat mich ein Buch so gepackt, dass ich gleichzeitig dachte: Was zur Hölle geht hier ab? und Wow, das ist großartig!. John A. Williams nimmt kein Blatt vor den Mund. Er schleudert einem den Schmerz, die Wut und die Ohnmacht eines schwarzen Intellektuellen mitten ins Gesicht und das mit einer Sprachgewalt, die selbst Jahrzehnte nach der Erstveröffentlichung knallt wie frisch geschrieben. Max Reddick ist keine bequeme Figur. Der Mann ist zynisch, wütend, brillant und irgendwie völlig am Ende. Aber genau das macht ihn so faszinierend. Während er durch Amsterdam streift, zwischen alten Freunden, schmutzigen Geheimnissen und dieser krankhaft amerikanischen Paranoia, merkt man: Das hier ist mehr als ein Thriller. Das ist ein Spiegel. Einer, in dem man verdammt ungern reinschaut, weil man plötzlich merkt, wie wenig sich eigentlich verändert hat. Der King Alfred-Plan? Ein Albtraum und gleichzeitig so real, dass einem das Lachen im Hals stecken bleibt. Und Williams schafft es, das alles in eine Geschichte zu packen, die literarisch anspruchsvoll, aber trotzdem verdammt spannend ist. Ich hab mich gefühlt, als würde ich James Baldwin mit John le Carré in einer Jazzbar diskutieren hören einer zündet sich eine Zigarette an, der andere redet über Moral, und irgendwo in der Ecke sitzt Max und schreibt seine letzte große Wahrheit auf. Was bleibt? Ein Roman wie ein Faustschlag schmerzhaft, klug, ehrlich. Kein Wohlfühlbuch, kein sanfter Abendlesestoff, sondern ein Stück Literatur, das dich herausfordert, dir den Spiegel hinhält und dich mit einem Kopfnicken zurücklässt: Ja, Bruder, ich bin.