Nadine Schneiders Roman erzählt von vier Frauen, deren Leben sich über Länder und Jahrzehnte hinweg ineinander verschränken und beginnt mit einer Rückkehr. Christina erbt nach dem Tod ihrer Großmutter Anni ein kleines Haus in einem Dorf bei Nürnberg. Eigentlich möchte sie nur aufräumen, verkaufen, abschließen. Doch je länger sie bleibt, desto stärker drängen sich Erinnerungen auf an eine Kindheit zwischen Gemüsegarten und Quelle-Katalogen, an eine Großmutter, die zugleich streng und verlässlich war, und an eine Mutter, die früh fortging.
Im Zentrum der Geschichte steht Anni, die in den 1960er-Jahren schwanger aus dem rumänischen Banat nach Deutschland kommt. Die Enge des Dorfes, die Willkür des Regimes, das Gefühl, als Deutsche in Rumänien nicht mehr erwünscht zu sein, treibt sie fort. In Nürnberg schlägt sie sich durch, arbeitet jahrzehntelang beim Versandhaus Quelle und identifiziert sich mit einer Firma, die ihr Struktur und Würde verleiht. Diese Passagen haben mir besonders gefallen, insbesondere durch die Beschreibung der Arbeitswelt, des Stolzes auf Ordnung, der Verlässlichkeit und des Aufstieg in den Wirtschaftswunderjahren. Man spürt, was es für Anni bedeutete, Teil von etwas Größerem zu sein.
Der Roman springt zwischen Zeiten und Perspektiven. Christina erzählt in der Ich-Form, tastet sich durch ihre Erinnerungen, während Annis Lebensgeschichte in einer eher distanzierten dritten Person entfaltet wird. Oft musste ich mich beim Lesen neu orientieren, wer spricht gerade, in welchem Jahr befinde ich mich? Diese Zeitsprünge haben meinen Lesefluss stellenweise gebremst. Gleichzeitig entsteht durch dieses Mosaik nach und nach ein Gesamtbild, das sich erst spät wirklich zusammenschließt. So steht diese Erzählstruktur stellvertretend für das Fragmentarische von Erinnerungen.
Berührt hat mich vor allem die transportierte Tragik der Mutter-Tochter-Beziehungen. Anni lässt ihre eigene Mutter zurück, um in Deutschland neu anzufangen. Ihre Tochter Helene verlässt wiederum Deutschland Richtung Amerika und überlässt Christina der Großmutter. Es zieht sich wie ein unsichtbarer Faden durch die Generationen. Frauen, die gehen müssen oder gehen wollen und Kinder, die zurückbleiben. Männer spielen dabei eine erstaunlich kleine Rolle. Sie sind Randfiguren, Abwesende, Auslöser, aber selten Halt.
Der Ton des Romans ist ruhig, beinahe nüchtern. Große dramatische Zuspitzungen sucht man vergeblich. Vieles bleibt unausgesprochen. Konflikte werden eher umkreist als offen ausgetragen. Gerade dieses Um-die-Dinge-Herumreden hat für mich Authentizität erzeugt, weil es familiäre Sprachlosigkeit glaubhaft macht. Zugleich hätte ich mir an manchen Stellen mehr emotionale Verdichtung gewünscht. Manche Szenen bleiben auf Distanz, obwohl sie das Potenzial hätten, tief zu erschüttern.
Sehr eindrücklich ist die Zerrissenheit zwischen alter und neuer Heimat. Der Garten in Deutschland wird zum Versuch, das Banat festzuhalten, mit Sommerküche, eingelegtem Gemüse, Erinnerungen an Trauben, die hier anders schmecken. Heimat erscheint nicht als Ort, sondern als etwas, das man mit sich trägt und doch nie ganz bewahren kann. Diese leise Wehmut hat mich beim Lesen begleitet.
Insgesamt ist Das gute Leben ein stiller, atmosphärischer Familienroman, der deutsche Nachkriegsgeschichte, Migration und weibliche Lebensentwürfe miteinander verbindet. Er verlangt Geduld und Aufmerksamkeit, belohnt aber mit einem vielschichtigen Bild davon, wie Vergangenheit in der Gegenwart fortwirkt.
