ZWEI

Wesemann macht sich auf den Weg. Unterwegs hält er an einem Kiosk an, um eine Packung After Eight zu kaufen. Man bringt etwas mit, wenn man einen Besuch macht, hat ihm Karola beigebracht. Wesemann kauft zwei Packungen und legt eine ins Handschuhfach.

Gerd Ort trägt die Strickjacke seiner verstorbenen Großmutter auf, so sieht es jedenfalls aus, und der Hund, der sich mit ihm an die Tür geschleppt hat, ringt sich nicht mal ein Bellen ab, verzieht sich lieber gleich wieder in die Wohnung. Als Wesemann das Wohnzimmer betritt, wird ihm sofort der Grund klar. Diese grauweiße Promenadenmischung hat den einzigen einigermaßen bequemen Sessel belegt. Gerd Ort setzt sich in seinen Schaukelstuhl, für Wesemann bleibt nur der bandscheibenfeindliche Brettstuhl mit dem Herzchen in der Lehne. Aber After Eight annehmen und nicht einmal Danke sagen.

„Tja, dieser Dr. Schobinsky“, sagt Gerd Ort, „ein echter Ossi. Mit Bärschermeysdor für Bürgermeister und Schlübber für Unterhose. Ich weiß, wovon ich spreche, hab‘ selbst die ganze bucklige Bagage drüben. Vor der Wende haben sie angestanden für ein Pfund Kaffee oder eine Tafel Schokolade, aber nach der Wende …“

Wesemann macht den Mund auf, um die political correctness wenigstens verbal wiederherzustellen, lässt es dann aber doch. Man soll seinen Informanten nie widersprechen.

„… kamen sie in einem nagelneuen BMW. Ich musste mir bei meinem Schwager einen Mercedes ausleihen, um nicht wie ein Verlierer dazustehen.“

„Und Doktor Schobinsky?“

„Der hatte erst einen Opel, dann einen Alfa und aktuell fuhr er, glaube ich, einen Jaguar. Seine Frau hat einen …“

„Was ist mit der Quelle im Kurpark?“ Wesemann wird allmählich ungeduldig, zumal Gerd Ort nicht mal einen Kaffe
e anbietet.

„Ach, so“, Gerd Ort lacht, „das Kuckucksei. Darüber weiß ich eigentlich nichts. Offiziell. Aber in offiziell …“

Wesemann steht auf.

„… mein Apotheker hängt mit drin. Setzen Sie sich mal wieder, Wesemann, es wird was Längeres.“ Wesemann hockt sich wieder auf den Stuhl, Gerd Ort greift hinter sich und wirft ihm ein Sitzkissen zu. „In Bad Münder treten auf engstem Raum sieben verschiedene Quellen aus unterschiedlichen Gesteinstiefen zutage.“ Wesemann macht den Mund auf … und wieder zu. „Vier dieser Quellen werden als Heilquellen genutzt: Sole, Eisen, Bitterwasser und Schwefel, glaube ich. Aber seit Jahren munkelt man von einer achten Quelle. Schobinsky ist auf undurchsichtige Weise an ein geologisches Gutachten genau zu diesem Thema gekommen. Die Quelle wurde von ihm unter dem Rhododendronstrauch meines Apothekers lokalisiert und schon war sein Geschäftssinn erwacht. In einer Nacht-und-Nebel-Aktion, sprich nach dem sechsten oder siebten Klaren, hat Schobinsky dem benebelten Wilhelm-Karsten den Garten abgeschwatzt. Gleich am nächsten Tag waren sie beim Notar und Wilhelm-Karsten ist jetzt den Garten los und seine Frau. Der Garten mit seinen Rhododendrenbüschen war ihr ganzer Stolz. Wo sie jetzt sind, wer weiß … Jedenfalls wollte Schobinsky ordentlich in seine Idee investieren. Eine riesige Bohrmaschine ist angerückt und hat sich in die Erde gefressen.“ Gerd Ort verzieht den Mund zu einem hämischen Grinsen. „Sie sind auch fündig geworden. Eine bisher unbekannte Quelle wurde angestochen und Schobinsky zählte in Gedanken schon die Taler. Doch als das Wasser an die Oberfläche kam, hatte es keine heilende, eher eine abschreckende Wirkung. Die Bauarbeiter wollten kündigen, kein Kunde hat mehr die Apotheke betreten und von den umliegenden Grundstücksbesitzer
n wurde Schobinsky verklagt. Die Flüssigkeit, die da an die Oberfläche sprudelte, roch so streng nach vergammeltem Fisch und brackigem Meerwasser, dass sie infolge einer einstweiligen Verfügung umgehend geschlossen werden musste.“ Gerd Ort beugt sich vor. „Kann ich dir etwas anbieten? Vielleicht ein Glas Mineralwasser?“

Eigenartiger Humor. Wesemann steht auf. Die Promenadenmischung schnarcht. Gerd Ort bringt Wesemann zur Tür.

Jetzt einen Kaffee. Aber zuerst will er sich die Quelle ansehen, Pflicht vor Kür!

Es kann nur die Apotheke am Kurpark sein. Von einem kleinen Stichweg aus kann er in den Garten der Apotheke sehen. Unspektakulär. Rasen, Wiese, kein Rhododendronbusch, dafür ein Edelstahlrohr, in das mit einiger Anstrengung ein dünner Mann passen könnte, darüber eine Glaskuppel. Wesemann denkt an den Mann in der Kanonenkugel. Mit imponierenden Sechskantmuttern aus Edelstahl am Einfassungsring.

Wesemann schnüffelt. Es riecht ganz leicht nach Rotbarsch und vergammeltem Tang.

Unterhalb der Terrasse ist das Gelände mit Baustelleneisen abgesteckt und mit einem rotweißen Band gesichert.

„Auf der Terrasse möchte ich an lauen Sommertagen trotzdem nicht sitzen“, murmelt Wesemann, „der Herr Apotheker wird froh sein, dass Schobinsky seine Pläne nicht weiter verfolgen kann.“

Wesemann geht weiter zur Straße und dann die drei Steinstufen zur Apotheke hinauf. Eine altmodische Türklingel schlägt an, ist aber nicht zu entdecken. Alles elektronisch heutzutage. Niemand im Verkaufsraum. Von hinten kommt ein großer, schlanker Mann mittleren Alters. Auf der Nase eine randlose Halbbrille und den dunklen Anzug mit einem aspirinweißen Kittel geschützt.

„Sind Sie der Apotheker?“, fragt Wesemann.

„Wilhelm-Karsten Abel.“ Der Mann verbeugt sich leicht.