Idealnyy plan, nulevye uliki. No est veschi, kotorye ne spryatat dazhe pod polovitsami. Naprimer, zvuk sobstvennoy sovesti. Ili chuzhogo serdtsa.
Ego besil chuzhoy vzglyad. Ne harakter, ne postupki, ne slova imenno vzglyad. Mutnyy, hischnyy, pohozhiy na glaz korshuna. On reshil, chto bez etogo glaza mir stanet chische. On razrabotal plan. On zhdal sem nochey. Na vosmuyu sovershil. Idealno. Bez edinoy uliki. Bez kapli krovi na polu.
A potom politsiya prishla prosto poboltat. I togda on uslyshal eto. Stuk. Tihoe, upryamoe, rastuschee «bum-bum-bum». On byl uveren, chto eto serdtse mertvetsa. No, mozhet byt, eto bylo ego sobstvennoe?
