Die Arbeiter

Wir arbeiten uns den Arsch aus der Hose. Unter Tage ist es finster, in der Schmiede heiß, in der Wäscherei stickig. Manchmal dürfen wir ans Wattenmeer, verdorrich nochmal, ist das schön. Selbst im stinkigen Schlick. Bald ziehen wir ganz hin, wenn wir sechs Richtige haben, irgendwann sind wir dran, dann stehen wir in der Zeitung. Ein Vater der im Bergbau und als Schmied arbeitet, eine Mutter die in Heimarbeit näht, vier Kinder, eines davon behindert, die durchgebracht werden müssen. Der Traum vom Reihenhaus und mühsam ersparte Tage an der Nordsee. Zu oft viel zu fettiges Essen und viel zu viel Bier und Schnaps und Zigaretten und daraus resultierende lebensbedrohliche Erkrankungen. Ich will das alles nicht zurückhaben. Nicht die Scham, nicht die Wut, nicht die endlos verqualmten Abende im Wohnzimmer mit Privatfernsehsendungen. Was Martin Becker in Die Arbeiter erzählt, ist die Geschichte einer Familie aus der Arbeiterklasse. Seiner Familie. Eine Familie aus dem sauerländischen Plettenberg, die alles tut, um an ein bisschen Glück zu kommen, der aber nur harte Arbeit bleibt und das Geld trotzdem nicht reicht. Dabei ist Becker gnadenlos ehrlich und offen, auch wütend, aber immer loyal seiner Familie gegenüber. Er, 1982 als Nesthäkchen geboren, beginnt seine Reflektion auch in den 80er Jahren, hält sich aber nicht an ein chronologisches Erzählen, sondern springt als Ich-Erzähler mal vom Kind das er war, zu dem erwachsenen Ehemann und Vater, der er jetzt ist. Dabei weckt er Erinnerungen, ein ja, so war das bei uns auch, wie die Weihnachtsgeschenke aus dem Quelle-Katalog (Stereoanlagen!), die gebraucht gekauften Autos und die Wind/Regen/Ski Jacken von Aldi. Er hat mich sehr berührt, gerührt, bis hin zu sehr feuchten Augen, mit seinen ja, liebevollen - Alltags-Schilderungen, seinem genauen Blick auf den cholerischen Vater, den nach 50 Jahren Plackerei die Pflege der kranken Ehefrau und Tochter erwartet. Auf die Mutter, die immer vom besseren Leben träumte, deren tatsächlicher Wohlstand aus Cola als einzigem Getränk, Tiefkühltorten zu Feiern und opulenten, im Sinne von fettreichen, Mahlzeiten bestand. Die mit ihrer Art oft angeeckt ist, auf der Seite der belächelten stand. Auf die eine Schwester, die ziemlich bald die Biege macht, sich lossagt von der Familie. Auf die andere Schwester, die Älteste, welche die Eltern adoptiert haben, als es erst nicht klappen wollte, mit dem Kinderkriegen und über deren Behinderung sie nicht informiert wurden, sie dafür aber hätten zurückgeben können. Über den Bruder, der bleibt und sich kümmert. Die Arbeiter ist ein Zeitzeugnis einer Klasse, die es so nicht mehr gibt und setzt sich eindrücklich mit Identität und Zugehörigkeit auseinander. Schnörkellos und fesselnd in der Sprache und eine sehr große Leseempfehlung. Das wird mir noch lange im Gedächtnis bleiben. Mein Vater stirbt. Meine Mutter stirbt. Und dann auch noch eins von ihren Kindern. Das waren wir. Eine Familie aus der Vergangenheit. Aus der Kleinstadt, aus dem Reihenhaus. Das nie ganz uns gehörte. Wie alles. Ohne Geld, mit geringer Lebenserwartung. Arbeit taktet die Tage durch, bis sie stottern, bis sie gezählt sind.

Diesen autofiktionalen Roman habe ich tieftraurig empfunden. Die Eltern des Autors zählten noch zu jener Gruppe von Menschen, die es heute so eher nur mehr selten gibt: richtige Arbeiter*innen. Sie üben körperlich anstrengende Berufe aus, und das für eine geringe Bezahlung. Trotzdem gönnen sie sich ein paar Tage Urlaub an der Nordsee. Fahren dorthin mit ihrem alten, gebrauchten Auto. Natürlich wohnen sie nicht direkt am Strand zu teuer, einen Fußmarsch müssen sie zurücklegen, um ans Meer zu kommen. Schön haben wirs, versichern sich die Eltern selbst, nicht nur nach dem Urlaub, immer wieder empfinden sie das wenige hart Erarbeitete als kleines Glück. Ein Reihenhaus haben sich die Eltern gekauft, weil sie was Eigenes besitzen wollten noch nach ihrem Tod war der Kredit aber nicht abbezahlt. Der Vater trinkt gern seine Bierchen und Schnäpse, vom Charakter ist er ein eher wortkarger, wütender Mensch. Die Mutter, sitzt daheim hinter der Nähmaschine, sie macht für den Quelle-Versand die Änderungsschneidereien. Aber es wird auch von einer Liebe in der Familie geschrieben, die beim Lesen zu Herzen geht. Hier wird nicht umarmt oder geküsst. Liebe drückt sich in der Familie anders aus. Martin Becker erzählt vom Qualm der Zigaretten im Auto, wie der Vater dennoch der Mutter die Zigaretten anzündet und sie ihr hinhält. Vom Vater, der sich um seine Frau selbst kümmern möchte, und sie nicht den Ärzten und Krankenschwestern überlassen will. Und dann doch total überfordert ist. Die Mutter wird ohne alt geworden zu sein krank und erholt sich nie mehr, auch der Vater verstirbt viel zu früh aber beide passen genau in den Referenzbereich der Statistik, der angibt, das Arbeiter*innen so mit 65 Jahren sterben. Martin Becker hat zum Teil gelitten unter seiner Herkunft, unter dem oft wütenden Vater und unter seiner Adoptivschwester, die im Rollstuhl sitzt. Geniert hat er sich für sie und wollte, wenn er mit der Mutter durch die Straßen der Kleinstadt ging, so tun als gehöre sie nicht dazu. Martin Becker wollte der Tristesse einfach entkommen. Ich habe den Roman deswegen so traurig gefunden, weil der Vater hart arbeitet, um seiner Familie ein bisschen was zu bieten, ein paar Tage Urlaub, einen Fernseher, ein eigenes Haus, obwohl nie genug Geld da war. Und am Ende sterben die Eltern viel zu früh und konnten nicht mal ordentlich die Pension genießen. Der Roman vermittelt eine eigene Stimmung, wie ich sie selbst kenne aus meiner Zeit des Aufwachsens in den 1980er Jahren. Ich konnte so viele Parallelen zu jener Zeit identifizieren, vermutlich ist das der Grund, warum ich von diesem Roman so begeistert bin.