Man sitzt da, liest ein paar Seiten und plötzlich fühlt sich alles erstaunlich nah an. Diese Geschichte hat keine Angst vor großen Themen, aber sie trägt sie mit einem lakonischen Schulterzucken, als wäre das Leben selbst der Erzähler. Eine Mutter, die ihren eigenen Tod plant, als würde sie ein Dinner ausrichten. Eine Tochter, die irgendwo zwischen Wut, Überforderung und Galgenhumor versucht, nicht den Verstand zu verlieren. Klingt absurd? Ist es auch. Und gleichzeitig erschreckend menschlich.
Anja stolpert durch Gespräche, Erinnerungen und innere Monologe, die sich anfühlen wie echte Gedanken. Unsortiert, widersprüchlich, manchmal fies, dann wieder zärtlich. Genau das macht es so stark. Niemand wird hier geschont, am wenigsten die Familie. Kontrolle, Nähe, Schuld und diese ewige Frage, was man seinen Eltern eigentlich schuldet, hängen wie Rauch in der Luft.
Was dieses Buch besonders macht, ist der Ton. Schweres wird leicht erzählt, ohne es kleinzumachen. Humor blitzt dort auf, wo man ihn am wenigsten erwartet, und bleibt trotzdem respektvoll. Die Nebenfiguren wirken wie Menschen aus dem echten Leben die Sorte, die man in einer Bar trifft und plötzlich über die eigenen Abgründe spricht.
Zwischendurch ertappt man sich dabei, wie man nickt, schluckt oder leise lacht. Nicht, weil alles lustig ist, sondern weil es wahr ist. Diese Geschichte urteilt nicht. Sie beobachtet. Und genau darin liegt ihre Kraft.
Am Ende bleibt kein lauter Knall, sondern ein stilles Nachdenken. Über Liebe, über Autonomie, über das Chaos, das Familie heißt. Und über die Erkenntnis, dass man nicht immer eine klare Haltung haben muss, um ehrlich zu sein.
