Jerry Cotton 3619

Damian Cypher, seines Zeichens Mentalist, fing mich nach Feierabend auf der Straße ab und behauptete, dass einer seiner Zuschauer mindestens vier Morde plane. Ich hielt ihn für einen betrunkenen Spinner. Cypher rief mir noch etwas hinterher: Der Mann, der die Taten während einer Show unter Hypnose offenbart habe, trage den Namen eines Baums, der erste Mord würde in einer Kirche passieren. Nur sechsunddreißig Stunden später sah ich das Gesicht des Mentalisten wieder, als ich beim Morgenkaffee die Zeitung aufschlug: Cypher war offenbar durch ein Unglück zu Tode gekommen. Er war vom Balkon seiner Wohnung im vierten Stock eines Mietshauses gestürzt. Dabei war er geradewegs auf den schmiedeeisernen Spitzen des Vorgartenzauns gelandet. Ein angemessen makabrer Tod für einen zwielichtigen Illusionisten, hieß es in der Presse. Und das war nicht die einzige mörderische Kuriosität, die mich in den Tagen darauf erwartete . . .