Harry Hole ist die beste kaputte Ermittlerfigur seit Wallander. Dass der Plot nicht ganz mithält, verzeiht man fast.
Das Beste am Schneemann ist nicht der Schneemann. Es ist Harry Hole um drei Uhr morgens, eine Flasche Jim Beam tief, der auf sein Telefon starrt und weiß, dass er rangehen muss. Nesbø versteht etwas, das viele Nordic-Noir-Autoren nur behaupten: Der Ermittler ist nicht der Held der Geschichte. Er ist ihr Kollateralschaden. Oslo im Winter tut den Rest. Die Stadt fühlt sich an wie ein Organismus, der langsam einfriert. Wo das Buch schwächelt: der Täter-Reveal, der einen Konstruktionsaufwand braucht, den die Atmosphäre vorher gar nicht nötig hatte. Nesbø traut seiner eigenen Stärke nicht. Die liegt in den stillen Momenten, nicht in den Wendungen. Trotzdem: Wer Hole einmal kennengelernt hat, kommt nicht mehr los. Das ist vielleicht das Unheimlichste an dem Buch.
